SARTRE Y LA NAUSEA o algo parecido.

Hoy me ha invadido la angustia. Hace siete días que tengo vacaciones. ¡Siete días ya! ¿Los he aprovechado? ¿De verdad ha pasado tanto tiempo? ¿Qué he hecho que pueda decir, contento, “estoy satisfecho”? ¿No es cierto que aunque ha sido una semana tengo la sensación de que han sido cuatro ratos? ¿Por qué el tiempo de modo implacable sustituye un día por otro de manera que plegándolos todos en un acordeón siniestro el último oculta todos los anteriores?

De repente se me ha hecho presente una verdad conocida y cotidiana, pero no por eso menos dolorosa si lo piensa uno. Tarde o temprano mis vacaciones se acabarán. Ya sé que es una tontería, pasa todos los veranos y no se acaba el mundo. ¿No se acaba? ¿Estáis seguros que no se acaba? No lloro porque no puedo pero motivos no me faltan. Más pronto que tarde terminará el no hacer nada, este vagar libre, mi ocio sin ocupación.

¿Cómo voy a disfrutar hoy sabiendo que mañana todo ésto será nada? ¿No debo llenarme de tristeza? ¿No me llena de hecho de amargura imaginar que mi descanso tendrá un final? ¿Es posible disfrutar de algo que es fugaz? Anticipar con la imaginación un futuro mal ¿no lo hace presente y destruye cualquier gozo posible?

Es la una, la hora del vermut en la antigua Grecia. El camarero ha traído la caña y unas “patatas revolconas” muy ricas. El vientecillo que corre en esta terraza trae el aroma de los pinos cercanos. ¡Qué bien sabe la cerveza en estos días de calor! He escrito esto en el portátil para el blog. Estoy en el chiringo de la poza de Villarejo. Ahora me daré un bañito.